Я не считаю себя богатым,
Что родился в конце декабря,
В неказистой глиняной хате,
Под далёкий распев глухаря.
В люльку степной колыбели,
Сад вишнёвый стучался в окно,
За оврагами пели метели,
Занавесив каймою стекло.
Заметённые временем хаты,
В памяти давней под снегом живут,
Годы детства,что были когда-то,
Радость детства забыть не дают.
Просыпаются времени строчки,
В ожидание впадает душа,
Мама в белой нарядной сорочке,
За руки ведёт меня не спеша.
Я выбегаю из дома в рубахе,
На холодные доски крыльца,
А деревья стоят как на плахе,
Снег роняя на землю с лица.
Снег опускается медленно,-тихо,
Над оврагами стелется дым,
В доме нашем пахнет гречихой,
И детством босоногим моим.
Над заснеженной белой равниной,
Не имеющим в небе границ,
Мать идущая с сыном,
В ореоле далёких зарниц.