Больше нет никаких иллюзий, мир прост,
как белый декабрьский холст,
и слишком груб для акварели апреля,
для тонких мулине чувств и для доверия.
Ты думаешь, я учусь,
приобретая опыт
и постигая что-то в твоей многослойной науке?
Мы учимся оба...
Для этого мало стихов, для этого мало по краю шагов,
нужны не слова, а поступки.
А стоит мне позвонить, всего - то, когда ты не ждешь,
и сразу понятно, насколько тебе я чужая –
как будто вообще не знал...
Наверное - это финал,
где так узнаваема ложь.
Включается мозг, а сердце ... Оно замирает.
Был воск - плавь, лепи, зажигай. Остался один гранит.
Но, что- то горит внутри,
светится и болит
сквозь твёрдую кожу плит росток пробивается снова,
упрямого болиголова,
затравленной нами любви.
05.12.2018