Всё впустую, всё зазря...
Даже если кто и видел
средь задумчивых меня,
вряд ли радостью "обидел"
хоть бы раз.
Тот у виска,
видно, так скрутил свой палец,
что зажатому в тисках
не сберечь румяный глянец,
шёлк неношенных рубах
ни теперь, ни до, ни после...
На лице - шершавый грим.
Паралич улыбок взрослых,
детскость ужаса за ним.
Может, стал и вправду пьяным,
и все мысли - с похмела?
Бес ли в уши дует рядом,
ведьма ль порчу навела?
А быть может, мне всего-то
по-другому снятся сны,
и нездешний отчего-то
мир со мной - соединим?..
Да уж, вот какое счастье
в свете розовых планет...
Выжить это б соучастье
и, забыв, свести на нет...