Полоска черная...Полоска белая...
Челнок станка гоняет нить.
И потихонечку с пробелами,
Нам всем дается эту жизнь прожить.
Но мы лишь маленькие букли*
На общем фоне мирового полотна,
Безликие тряпичные куклы
На сцене из вселенского сукна!
Нам выделили узкий лоскуток,
С текстурой жесткой, с рваными краями...
Он может превратиться в шелковый платок,
А может стать рыбацкими сетями.
От строчки к строчке создается образ
Всей нашей жизни МАТЕРИАЛ,
В нем смысл воедино собран
Всего , что ты когда-то проживал!
* Букля - узелок