Русская кровь все же есть у меня,
Русская кровь, для «друзей» недотрога,
Пушкина грусть и Набокова боль,
Я к Вам пишу и надеюсь на Бога.
Мне Вас любить не земная тоска,
Все без ответа, а боли так много.
Мне отдохнуть бы, забыться пока,
Все впереди и любовь и дорога.
Борис Барышников.
Зинаида Гиппиус. Счастье
Есть счастье у нас, поверьте,
И всем дано его знать.
В том счастье, что мы о смерти
Умеем вдруг забывать.
Не разумом, ложно-смелым.
(Пусть знает,— твердит свое),
Но чувственно, кровью, телом
Не помним мы про нее.
О, счастье так хрупко, тонко:
Вот слово, будто меж строк;
Глаза больного ребенка;
Увядший в воде цветок,—
И кто-то шепчет: «Довольно!»
И вновь отравлена кровь,
И ропщет в сердце безвольном
Обманутая любовь.
Нет, лучше б из нас на свете
И не было никого.
Только бы звери, да дети,
Не знающие ничего.
Борис Барышников. Зинаида Гиппиус.