Мы были детьми, и вспышка из памяти вырвет грешно:
«Что стало с моим мальчишкой? Прижми его Осень нежно!»
Мы шли, чуть касаясь локтем, кидались горстями счастья.
А лето, как зрелый Доктор, во всём принимал участье.
Как юность щедра и нЕжна, и где-то чуть-чуть беспечна,
как даль широка, безбрежна, задорна и всё ж сердечна.
Влюблялись мы откровенно, навзрыд, распахнув все дверцы.
Бурлила кровь внутривенно, отчаянно, с болью в сердце.
Дарил мне букет из листьев, с осеннюю поволокой…
И пусть он был неказистый, зато от души широкой.
Те руки мальчишки детства, касались дрожащих пальцев,
так нежно, не из кокетства, а словно душой скитальца.
Роняла специально листья, и знала, ты вновь поднимешь,
и взглядом авантюриста обнимешь меня, воспримешь…
И чудо невероятно, ведь там, в СССР «товарищ»,
вернётся мне адекватно - глазами в меня «ударишь».
Не знала, что делать с этим: смеяться, смущаться, плакать,
а может… (мы ж были дети), и не было сверху знака…
Пусть всё невпопад, и глупо, когда поцелуй твой робкий,
губёшками ткнулся в ухо, хоть чмок был довольно громкий.
Но ты был, конечно, счастлив! Ещё бы, твоя девчонка
стояла и мир соблазнов, так близко с тобой в сторонке.
Мы были детьми, и вспышка из памяти вырвет грешно:
«Что стало с моим мальчишкой? Прижми его Осень нежно!»