с каждым днём в квартире становится холоднее.
я тихонько считаю минуты погибшей весны.
писать тебе и стирать становится всё труднее.
мои песни, как раньше, безумно нелепо грустны.
я молчу уже, кажется, третьи сутки.
во рту пересохло от горечи прожитых дней.
по-прежнему думаю, это какие-то шутки,
но, видимо, мне никогда не станет теплей.
сердце бьется тише и тише,
часы пробили, что скоро совсем отбой.
но мне наплевать, мне кажется,
я стал лишним
в разговоре с самим собой.
8 мая 2017