Родила ты, мать, поэта
На свою беду.
Истина известна эта,
И не потому
Говорю, чтоб видеть слёзы
У окна в тиши,
А затем, чтоб в муки грёзы
Не дала уйти,
Не дала остановиться
За оградой лет,
Пролетевших быстрой птицей,
Не оставив след.
Что-то манит меня в дали.
В прошлое билет
Я куплю. Очнусь в сандалях -
Предыдущий век.
На асфальте белым мелом
Напишу слова:
«Я по вам скучаю, люди!»
Больше ни хера.