Привычке полюбившейся в угоду,
слагаю рифмы, – просто, для души.
Слетают строки прямо с небосвода,
нанизываясь на карандаши.
Волнуются, трепещут. Осторожно
снимаю их, укладывая в ряд.
Бывает, вырываются тревожно,
и вразнобой о чем-то говорят,
взбивая мысли. Надо бы поправить
потоки чувств. Но там водоворот.
Ищу от рук отбившейся оравы
спасение – надежный, тихий брод.
Слова покрыты мутью иногда.
Но минет срок, очистится вода.