На скалах диких плети лоз искристых.
Их рвёт и треплет изголодавшийся прилив.
День сумрачный повис под небом мглистым
крыла лениво, нехотя раскрыв.
Пустыня нервных волн вздымает и колышет
растрёпанную гриву пенных брызг. Над ней
брезгливый и усталый, скучный, день
в лицо лозе ноябрьской брызжет, дышит…
Лоза моя, смотри, как теребит, сбивая
прекрасные плоды твои холодная струя,
безжалостная, буйная, пустая,
словно промчавшаяся ветром, жизнь моя.