Он шёл из храма, замолив грехи.
Под перезвон — венец вечерней службы.
"Прощает, знать дела не так плохи'.
И я не зря, затеял с Богом дружбу."
Он шёл домой, свернул за поворот:
"Эх, дома мать." - опять некстати вспомнил.
"Когда старуха всё-таки помрёт?
Одни растраты с ней!"- шептал потомок.
Метались мысли в тёмной голове:
"Подставить, что ли друга, под проверку?
Пусть обвинят беднягу в воровстве.
Ну, не свою же жизнь ломать-коверкать."
В вечернем мраке злато куполов
— размытый штрих, эстетика гризалью.
А в моде: содержать друзей-богов,
собор души окрашивать поталью.
Назавтра в храм — друг мысленно убит,
в делах земных нет места для препятствий.
И исповедью, шёпотом молитв,
игрою в святость вновь прикроет ****ство.