Написали себе пророчество.
Фатум лишь иллюзорный вздор.
Все спешим убежать в одиночество,
Погружаясь в изысканный флёр.
Нас кидает от белого к чёрному,
Мы сгораем среди субкультур.
Кругом тени блуждают городу -
Спрос в цене на лжекрасоту.
Ритм диктует и гнёт свои правила-
Делим зону комфорта с трудом.
Жаль, природа прогрессом отправлена.
Ну, а близкий стать может врагом...