Во мне плачет мальчишка...

Во мне плачет мальчишка
Во мне рыдает муж.
Я свёртком крови как по книжкам
Придам кудрявым волосам твоим холодный душ.

Мои пустые Римские ступени
И стёкла расшибаемые лбом,
Твои от скорости разбитые колени,
Ведомые послушно ко мне в дом.

Ты помнишь Англию под зимнем небом,
И грусть бурбона с горечью ночи,
Мы возвратимся к театральным склепам,
Если утихнут Мхата палачи.

Ты - парижанка. Я - твой Маяковский.
Монмартр играет на флейте, звенит в ушах Бродский...
Ты - светлая грусть,что была со мной раньше.
Ведь я - элегия,только чуть старше...

Мы - вес не осиленный,
Нас - верно, не поняли!
Здесь, за дорожными знаками спиленный,
Висит мой портрет заколоченный кольями!

Ты - парижанка. Я - твой Маяковский.
Ты не француженка, я и не Бродский...