Кончено, мсье, n'est ce pas?
Le General Hiver
вами придуман. Не стоило лезть в берлогу -
спал бы медведь и спал.
Грозен он, лют теперь:
ваши войска устилают костьми дорогу.
Брошен с чужим добром
в рыхлом снегу обоз,
во поле ветер треплет штабную карту.
Лечь умирать в сугроб -
чай, не железный гвоздь
в Монце стащить из короны у лангобардов.
Пятое декабря.
C'est la Berezina.
Воды её лишь для наших полков застынут.
Русь не будите зря:
встанет, разьярена,
и на прощание стиснет, ломая спину.