Я не вскормил в себе эстета,
как тот топор остёр и прост.
Решил ходить в плаще поэта,
хоть говорят, не вышел рост,
твердят, работаю топорно,
рублю слова, рифмую треск...
Пусть словоруб, но я упорно
плюю на внешний лоск и блеск.
Строку как просеку направлю
на свет костров людских сердец.
И если в них огня прибавлю,
то ты, топор мой - молодец!