Вот и зима своей поступью лёгкой.
В белой накидке, как будто в фате.
Заяц русак о судьбине не лёгкой,
Пишет следами на белом холсте.
Всё замело, запуржило, засыпало.
Травы под снегом, их трудно найти.
Трудная доля со снегом вдруг выпала.
Трудно теперь от погони уйти.
Заяц русак, а вот снег чисто белый.
И слышен уж лай заскучавших собак.
И голос противный: Ату его Смелый!
Но заяц степной далеко не слабак.
Комьями снег из-под лап вылетает.
Заячья жизнь на кону.
А свора неистово с привизгом лает.
Такого бы я не желал никому.
Навряд ли молился он чёрту иль богу.
На ноги привык уповать.
И свора борзых от него понемногу,
Устав, стала вдруг отставать.
Сегодня ему повезло, как бывало.
Но жизнь как известно рулетка.
Свора не раз свой трофей добывала.
А чтоб уходил кто-то редко.
Кто и зачем создал мир наш жестокий?
Кому этот заяц мешает?
И кто объяснит этот смысл высокий,
Что жизнь твою кто-то решает?