Крестился много лет тому назад –
И, верно, потому мой бедный папа
Мне в спину горько шепчет: «Мешумад!»,
Став мастером отчаянного драпа.
Крестился не от праздности – от бед.
Как ни крути, но стал при этом гоем…
«Отступникам у нас прощенья нет –
Не сын, хоть изойди тоскливым воем!»
И вроде понимаю и не злюсь,
Мольбою нас обоих не унижу.
Зовёт меня, и ждёт, и жаждет Русь,
Но он же – здесь… Уеду, не увижу…
Что ж. Значит, так. Достаточно того,
Что для меня глупа его причина.
Не смог бы я отвергнуть своего,
Кто б ни был он, единственного сына.
И в час, когда отправлюсь я назад,
В последний раз взгляну на камни Цфата,
Где, плача, папа шепчет: «Мешумад!»,
И где живёт так скучно, пусть богато.