Я круг чертила. Круг в окошке Блока.
А вышел стол и что-то на столе.
Не мел, а соль. И соли было столько,
Чтоб рыть канву крестами по земле.
Ссыпались в ад чернила диких специй,
И шёл январь куда-то в никуда...
Но вызрел день. И крик раздался детский.
Смывaла боль гранитная вода...
Сиял рассвет, и всё, что было в мойке,
Натёр до блеска этот новый луч.
Черчу я круг. А в нём - графин и слойка,
И мятный чай, и солнце из-за туч...