Ловя потоки ветровые,
как в снах, над грешною землёй
летает вольно не впервые
здесь аппарат моторный твой.
Бродя над крохами-домами,
ценя обзоры, а не вид,
идёшь ты, как под парусами.
Вновь со стихией спор пленит.
Твой параплан парит и рвётся
наперекор идущих струй.
А если солнце засмеётся,
то это словно поцелуй.
Но даже в сером хмуром небе
отрада бликов света есть.
Летишь себе, как белый лебедь,
и ощущаешь жизни весть.