Нет больше радости, только — тупая боль,
Зато ты теперь знаешь, как рождаются строки.
Да, они стремные, как и наша любовь,
Но откровенные, как и твои пророки,
В которых ты веришь, но перестала — в нас.
Но жизнь не кино, не романы, не магия.
Я бы чего-нибудь выпил, чтобы стереть тот час,
Когда завертелась вся эта бодягия...