А правда - не "зелёный", чтоб нравиться любому
и в профиль, и в анфас повсюду, повсечас.
Наотмашь бьёт, пребольно, как чья-то смерть в неполных,
цветущих двадцать лет, с которой зА ночь сед.
А правда - не Джоконда, чтобы туристов орды
загадкой привлекать изгиба губ века
да красотою спорной.
Она в морщинах скорбных напоминает мать,
чей голос плачем сорван, - ей гнев и стыд за чад
слезами застят взгляд: столетия подряд
кровопролитья длят. Зачем в грядущем ад,
когда он здесь, сегодня, в часов земных обойме,
на плахе дней распят в нём смертный, недостойный
в своей кровавой пойме изведать и понять:
есть мира благодать, не идолов там ложных,
а идеалов рать, от века непреложных.
А правда - не блудница - (под каждого ложится,
на выдумки щедра с оплатой до утра);
не тот закон, с ним прав опять же будет каждый,
кто дышло гуще смажет.
Случается, груба, не зря зовут "сермяжной",
но вовсе не раба – не гнётся под тебя.
Будь олигарх иль голытьба - не статус правде важен.
И зеркала её колясь густым жнивьём,
сверяясь неустанно с нелестным суровьём,
изображённым в нём, возможно, лучше станешь...
6-8 декабря 2018 г