Поздняя осень... Дождь холодом бил.
На перекрестке у светофора
Калека безногий мелочь просил
С опущенным взглядом,будто у вора.
Люди с зонтами иль в капюшонах
Носились туда-сюда...
В их недовольных осенью взорах
Не было жалости и следа.
От ледяного сырого асфальта
Ноги-обрубки деревенели...
"Господа дорогие,это не Мальта". -
С иронией чьи-то слова прозвенели.
Насквозь промок его старый и грязный
Нищенский,в дырах весь пуховик.
Облик измученный и безобразный
Душенки таил изодранной крик.
Неожиданно гадкий и злобный мальчишка
Пнул,что есть сил, по стакану в руках,
И со звоном посыпалась мелочишка,
У прохожих катаясь в ногах.
Калека не вскрикнул,не заругался,
Он бросился деньги свои собирать...
Народ сторонился его и пинался
И матом жестоким взялся оскорблять.
Мамаша мальчишку за шкирку схватила
И стала рыдая трясти :
"Тысячу раз тебе говорила.
Нужно себя разумней вести!
А если подхватишь заразу и вши!?"..
И вдруг, бедолага переменился
И мелочь с досады швырнул.
По сторонам,словно пес,оглянулся
И под машину стрелой сеганул.
Фура его в тот же миг раскатала
По дороге,как-будто блин,
Толпа от испуга заверезжала,
Как стадо рогатых скотин...
Вскоре дорожники соскребли
Лопатами страшный труп,
А люди все так же туда-сюда шли
С недовольным зигзагом губ.