Лиха беда прощания начало.
Качает флаги красные Восток.
И взгляд на город брошенный Шагалом,
и путаница вечная дорог.
К реке сбегают улочки кривляясь,
Заря сжигает сумерки дотла,
душою в поднебесье раздеваясь,
к заутренне зовут колокола.
Уже опять кого-то не хватает,
уносит что-то вечное вода.
На миг всего, казалось, уезжают,
не думая, что это навсегда.
Что где-то в перекрестии вокзалов,
каких-непохожих городов,
почувствует насколько не хватает
в чужом краю тех улиц и и мостов.
Как вещий сон там будет снится,
в огнях реклам и фонарей,
дождём умыться, снова Витебск,
раскрыв объятья на заре.
И этим жить, творить и верить,
в смятеньи дней, мельканьи лиц,
что прошуршит крылами время
и оживут глаза звониц.
И утолив свои печали,
крестами тронув облака,
с колен любимый город встанет,
собой оставшись на века.
И, как храня чужую тайну,
в дожди закутанный февраль.
Приезжих спрашивать случайных, -
"Вы не из Витебска, ... а жаль..."