Скажите мне, какого Диогена
сбегает в бочку от меня мой дух
и там стишки бормочет,
словно Пух,
объевшийся с утра гематогена?
И чем же эта бочка так уж ценна?
Вполне возможно, в ней держали мед.
А что теперь? Лишь пустота живет,
смягченная сухой охапкой сена.
Но дух - он непреклонен, он смеётся
и что-то сочиняет целый день.
A если я отбрасываю тень,
твердит - "Не загораживай
мне солнца!"
6.07.2018