Какой-то странный разговор,
теряются созвучий ноты
и ставится тебе в укор
в десятый раз, а может в сотый
размытость жанра…
C'est La Vie
всё строже с нами и весомей,
ты нить не рви, твой визави
всё ищет узел на изломе…
Cherchez la femme здесь не причём,
глоток вина – не согревает…
Ты, словом ветра увлечён,
но всё ли просто так бывает?..
В кофейной гуще сканью смысл
речей, придуманных зачем-то…
нам, искони смотрящим ввысь,
звучит небесное крещендо…
И тают праздные слова
медовым воском растекаясь,
ах, знать бы, в чём я не права,
когда на слово полагаюсь?..
Сбирая в чётки слог, не зря,
чтоб покорить бесед вершину,
иду «тропинкою» ферзя
и рву безмолвья пуповину…
09.12.2018