Я как-то спросил у бегущего Времени:
Отчего порой секунды, минуты безжалостны?
Колени подкосились от тяжкого бремени:
От потерь, от разлук и от дней, что безрадостны.
Отчего хладнокровно лишают покоя,
Бьют под дых, выбрасывая из равновесия?
Может, я натворил что-то такое,
И теперь у Вселенной помечен, как "бестия"?
А мне Время ответило сдержанно, кротко,
Что оно не со зла мне лихие минуты
Посылает. А с чувством и с толком
И именно столько, чтоб выдержал эти смуты.
И что Время - поток. И его наполнение
Вообще не зависит от мнения потока,
Что суть и минут, и секунд, и мгновений
Заложена с верхних окон.
И что Время ко всем одинаково холодно,
У него ничего не болит о клиенте.
И по секрету шепнуло мне лишь одно:
Что оно у Судьбы на проценте.