Как дороги нам шишки, но свои.
И вот, заглядывая в удивительные глУби
ущелий, над которыми паря прошли,
и видя, сколько поэтической там дури.
Хоть пишут для себя свои стихи,
Печатая, грешат тщеславием отчасти,
А кто сознается, что рифмы там плохи?
Ведь в строках счастье и несчастье.
А умный с музыкальным слухом сочинит.
А есть ли трудность? Танцы ж учим?
Однако, есть же люди, кто творит!
И нас раздумьями своими мучит.
Однако, кто отправит в небеса
прекрасными твореньями своими?
Кто в сундуках пошарит там не золото ища,
а серебром своё прославит имя.
Поэт лишь тот, творящий нестандарт,
чей шёпот будто эхом громогласным,
нить в лабиринте мыслей всем нам дал,
чтоб путь среди углов был безопасным.