Мой запал озорной пропал,
Я в глазах твоих низко пал,
Я с земли пылинки поднял,
И при всех в грязь лицом упал.
Ну а мне ещё жить бы и жить,
Веселиться, петь и кутить,
И с тобой мы могли бы дружить,
Но осколков теперь не сложить.
Там таких как ты дефицит,
Это каждый теперь разглядит,
Но увидеться нам не грозит,
Я зарыл этот шанс под гранит.
Я строкой на листе грешу,
Ведь я снова к тебе пишу,
На озябшие пальцы дышу,
На озябшую душу дышу.
Дам тебе я хороший совет,
Никогда не влюбляйся в поэта,
Ведь поэт, он как утренний свет,
Вот он есть, через миг его нету.