Сбегают годы. Снова Новый год
стучит в мои незапертые двери.
Наивный, до сих пор я счастью верю,
что у дверей появится вот-вот,
ну, а пока торопится - идёт,
спешит в предновогодней атмосфере.
Душа открыта. Мечется меж лет,
в которых много - прожитого мозгом,
а не душой, забито внешним лоском,
предупрежденьем всяких мнимых бед.
Я счастья жду, оно мне даст ответ -
зачем я брёл по жизненным полоскам.
Как будто снегом выбелен мой путь.
Но, как у всех, встречаются и горы.
"Пойдёшь наверх, и станешь сильным скоро,
поймёшь свой мир, нутро, а так же суть, -
мне говорили де'ды, - сильным будь".
И я усвоил эти разговоры.
Бегут секунды. Скоро - год свиньи.
Уж будет сорок лет, как я родился.
И каждой клеткой... Каждая частица
во мне ликует: Рано, для кутьи,
но повидал порядком, для судьи.
А Новый год, как новая страница...