Беспечен, как бумага, белый снег.
Его вчера я видела во сне,
Когда с тобой бродила по Парижу.
Перечитала, на ночь глядя, книжек.
А утром — как обычно - дождь стеной.
Ты не со мной, а со своей женой.
Но мне ли привыкать или бояться?
Начищены, как бубенцы паяца,
Слова, остроты, мнимое радушье.
Что дождь, что снег - «приемли равнодушно».
Бродить в молчаньи - тоже не удел,
И лес моих желаний поредел.
Растут растенья где-то просто так.
А я пугливо отбиваю в такт
Своих посланий глупые слова,
Как будто бы растением сама
Бесчувственным на время становлюсь.
Щитом защитным — тишина и грусть.
Отряхивает белый снег сова.
Что написать ещё? Или соврать?
Нет, не соврать, а вылепить впервой
Полночный плен, баюкающий крой
Размытости и верности, и зла.
Что разделять? Где плевелы и злак?
В который раз, в котором там году
Я караваном сны свои веду,
В которых проку нет и нету толка,
И мы с тобой целуемся под ёлкой.