как много прячется поэтов
по закоулкам и углам
строчат стихи зимой и летом
и трезвые и просто в хлам
бывает, выйдешь прогуляться,
а он за деревом стоит
рифмует что-то, чешет яйца,
губами нервно шевелит
проснешься утром, на заборе
в три строчки свежие стихи
выдать, писал поэт матёрый
(текст без сопливой шелухи)
вот проскакали на пегасе
две музы и один поэт
в союз писателей, прям в кассу
оттуда с бабками в буфет..
а поэтессы, те что в платьях
они, конечно, тоже мощь
ночами пишут под кроватью,
а днем, пока вскипает борщ
на ужин подает котлеты
и вдруг застыла у плиты -
ушел с работы, стал поэтом..
теперь пишу стихи как ты
поэты здесь, поэты всюду
куда не глянь - лауреат
я тоже, блин, наверно буду,
вложив все деньги в самиздат …