Крыса

          

Крыса, загнанная в угол,
сознаёт своё блаженство.
Ей доступно совершенство
осязать, что всё проходит.
И течёт немое утро,
и речёт последний стряпчий:
«Будет смерть и не иначе!
Уходите, дети, мудро.
Всё простив, что не подъяли.
Все, забыв, что не доели.»
Дни дебелые бледнели.
Сны недобрые стояли.
Мы болели, мы устали
в подземельях рыскать здраво.
Утешала лишь отрава,
обжигали злые дали.
Но в прыжке, воспев свободу,
над скрипящими полами…
Цап!  У времени зубами
прогрызём хмельную морду.