А я вожусь с малышкою-строкой,
что белый свет увидела сегодня.
В окне, гляжу, пришелец новогодний
зовёт меня свободною рукой.
В другой руке – мешок, где ворох тем.
Из дальних стран пришлось приехать деду.
Настанет день, я тоже в даль уеду –
бескрайнюю, быть может, насовсем.
Я вышла и гадаю, что в мешке:
в уме мелькают карты разной масти.
Мне нужен оберег от всех напастей
и пёрышко от Финиста в руке.
Хочу инсайта жаркую печать
и музы нежной сладость поцелуя.
"Сбылась мечта поэта, аллилуйя!" –
от радости неслыханной кричать.
Быть гордою от дела своего,
рождённого без мук, не на закланье,
и мудрою: творить, как заклинанья,
поэзии прекрасной волшебство.
...Старик тряхнул сурово головой:
«Пусть лоб твой сам духовным жаром пышет!
Творцы стихи своею кровью пишут –
не обмануть поэзии живой!".
Оставил гость подарок и ушёл.
Я с трепетом разрезала обёртку...
А там конфеты новому ребёнку –
стишонышу, забившемуся в стол.
— Вылезай! Смотри, что тебе принесли! Пора показать тебя людям...