Лист крУжится, но падать не спешит,
пока воздушная струя его качает,
и вспоминает, беззаботно вспоминает
за мигом миг, что счастливо прожит.
Родную ветку, клейкую листву,
смолистый запах, лопнувшие почки
и цвет травы, столь изумрудно-сочный,
сияющей на солнце поутру.
Он был наивен, всем ветрам открыт,
его черемуха весной околдовала,
и, закружившись в вихре карнавала,
он каждую любовью наградил:
березку тонкую, пугливую осинку,
ветлу плакучую у самого ручья
(ручей так нежно песенку журчал),
а листик утирал её росинки.
Но вот весна цветущая ушла,
и промелькнуло ласковое лето,
деревья осенью безжалостно раздеты,
им не хватает прежнего тепла.
Что может сделать маленький листок?
Он счастье знал лишь на родимой ветке,
но сорван был порывом злого ветра
и, обессилев, на земле засох.