Да, тяжела тропа пиита,
Когда дороги к славе нет.
Когда редакция закрыта
И серым стал весь белый свет.
Напрасны всей души страдания
И глаз краснеющих слеза.
Бесцельны всхлипы и стенания,
Бесцельна ярость и гроза.
Ну не читает строк рождённых
Забывший грамоту народ.
Боится рифм нагромождённых,
Ему милее бутерброд.
А чтобы как-то состояться
Пока пишите в стол, друзья.
И вам тогда уверен дастся
Возможность проявить себя.