Дымят осенние камины,
а в небе жалобно-пустом,
растаяв, клёкот журавлиный
висит невидимым мостом.
В огне трещат сухие строки,
стреляют пламенем надежд.
Всё ближе подступают сроки
завидной участи невежд.
Вот так бы жить, не зная цели.
Без ощущения конца.
Смотри-ка, птицы улетели.
Сцедить достойного винца.
Пойти в сарай. Набрать дровишек.
Печурку знатно протопить.
Зазвать на чай Марину Мнишек.
И, не задумываясь, пить.
Очнуться в ледяной кровати
в смертельной глубине зимы.
И обнаружить только платье
сбежавшей голою чумы.