(моим родителям, которые ушли один за другим в 2015,2016 годах).
«Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В том, что они — кто старше, кто моложе —
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,-
Речь не о том, но все же, все же, все же… »
(Александр Трифонович Твардовский).
Стихи мои – заметки на бегу,
что переводят время в расстоянье.
Я сделал всё, что мог, но не могу
сыскать себе покой. Не в состоянье.
Я глохну, по ночам, от тишины,
казнюсь и маюсь этой тишиною.
Закономерность. Нет моей вины.
И, всё же, я сгибаюсь под виною.
Ищу, где оступился, недодал,
слов верных не нашёл для утешенья.
А между тем, летят мои года,
как под откос вагоны при крушенье.
Есть у всего предел наверняка,
загадка – продолжительность отсрочки.
Всё дальше дни разлуки на века,
всё ближе миг моей последней строчки.
Всё беспокойней и сумбурней сны,
где вымысла с реальностью смешенье.
Так и живу с виною без вины
и в доченьках ищу их продолженье…