…И бегут стихи, выливаясь потоком в строчки…
Их прозрачного смысла бязь,
Надо мною, слегка глумясь:
Сюси - пуси - любовь - цветочки.
А хотелось бы о другом.
Как решить мне стихов бином?
Как поднять этот снежный ком,
Что в душе круглый год не тает?
Не Гоморра и не Содом,
И уютен, и светел дом,
Но живущие в нём, ответ на вопрос не знают.
Всё рифмую, а толку нет.
Не горит изнутри мой свет.
Говорю себе: Может быть, так и надо?
Всё придёт через пару лет
И отсеется винегрет,
На «ужей» наложу запрет, будут рифмы рады.
Впопыхах не смогу писать,
Буду в муках стихи рожать,
Одолею и тьму, и гать стихотворных буден.
И тогда (если он не псих)
Засияет мой гордый стих,
Чтобы свет от любви нести
Равнодушным людям.