Вчера наблюдала как в окна летит штукатурка,
на скорую руку подправленной, ветхой зимы.
Плешивое облако в валенках трётся о шкуры
домов, припорошенных перхотью. Пробует смыть
последние листья, прилипшие к стенам хрущёвок,
усталое талое солнце. Деревья сопят, -
не все ещё в сон провалились. Задёрнула шторы,
но слышала как пробирается в город закат.