Ты на кончиках пальцев, ты ходишь, не глядя вниз. Под ногами обрыв, никаких тебе плавных лифтов. А ещё держишь меч, и, конечно же, держишь нить – путеводную нить, ибо путь предстоит неблизкий.
Сотни масок вокруг, затевается карнавал, и оскалы зверей появляются здесь всё чаще. Но ведь тот, кто однажды над пропастью танцевал, видит в млечном тумане сияющих чаек счастья. Ну и что же теперь фейерверки и конфетти? Серпантины из розовой и золотой бумаги?
Я желаю тебе, дорогая моя, дойти.
Ты на кончиках пальцев, но не занимать отваги. Ты взяла этот меч, когда умер Король Артур, и отныне зовут тебя девочкой Аэлитой.
Звёздный ветер ломает рельеф городских структур, проливая в кварталы цвета неземной палитры, сотни масок вокруг, а тебе уже все равно: не сжигает мерцанье витрин и иллюминаций. Догоняя, фальшивые звери собьются с ног. Ты успеешь сбежать до того, как пробьёт двенадцать.