Издал стишков своих знакомый мой книжонку, -
Про осень, просинь, даль, печаль и васильки,
Как дама, что рискнув, под старость лет ребёнка
Родила наконец, рассудку вопреки.
И ерунда, что мал, и слаб, и недоношен,
Беспомощно пищит, противней чем комар!
Приятель мой к друзьям идёт с задратым носом,
Несёт, чтоб показать оттиснутый товар.
Все снизошли к нему, осыпав похвалами,
И просят прочитать хотя б один стишок,
И не беда, что он был извлечён щипцами, -
Младенец тот, что так и жалок, и убог.
Зачем ты разрывал своих карманов лоно?
Не стоит жертв таких пустячной славы дым!
Уж лучше бы дружок ты съездил в Барселону,
В Венецию б махнул, на Мальту, или в Рим!
Ну а стихи важны совсем ведь для иного,
Их нужно прошептать одним лишь небесам,
А людям наплевать на гений Иванова,
Ведь и они душой такие, как он сам.
Не понимаю, кто читать всё будет это?
Зачем читать фигню? Есть Пушкин, Тютчев, Фет...
Какой дурак за хлам готов платить монету?
Ну, если только друг, глупца чтобы пожалеть.
Поэзия важна душе как чистый воздух,
Ну кто пойдет туда, где духота и смрад?
Кто встанет среди нас трубы коптящей возле?
Ну, если только друг, супруга, или брат.
Мгновенья жизни всей стремительны и кратки,
Нас поглотит Она, забвения Земля!
Душа должна не текст, другие отпечатки
Оставить на полях пространства бытия.