Капкан

Птицами
От меня — твоему — плотный виват,
В этот раз не то, чтобы сурово, но и без соплей розовых,
Я скажу это прозой, и мне будет плевать,
Что с пеной у рта извергнет критиков свора.
Будучи мелким вором,
Я крал слёзы и улыбки других по кабакам,
Иногда выкладывался на всю,
Иногда — абы как,
Но не в этом суть,
Ведь на дне всё равно болело,
Каждой королеве, каждой Барби нужен типичный Кен,
Когда гайморовы пазухи города забьются белым,
Я расскажу тебе, как это — быть никем.
Моя черепаха спит.
Комнаты её дома из пластмассовой банки тесны,
Но каждый угол теплом обвит,
Надеюсь, ей снятся хорошие сны,
Где нет этой любви,
Нет, и никогда не будет этой любви.
Мне, как тонущему в болоте, нужен был support,
Я жуть как пытался понять что-то и обосновать,
Но до сих пор
Всё, что крепко в ладонях держу —
Лишь слова.
Это лёд, который не растопишь костром,
Это острог, завоевать который, не хватит сил,
Это, когда сердце попадает в капкан,—
Его уже не спасти.
А впрочем, жизнь писаки — увесистый пряник:
Всем к поэзии охочим — почитал стишочки,
С кем-то перепихнулся по пьяни,
И на вокзал, в поезда — к другим,
Вы скажете, это вульгарно и грубо?
Я решительно отвечу — нет.
Потому что поэт с камнем в груди —
Самый лучший поэт.
И сегодня у меня бесполезный трип,
Этому не уместиться внутри,
Да и дорога ведёт сама,
Заставляя суставы ныть,
Уставшие разойдутся без войны и обид
По домам.
И спадёт на нет лоск карамельных витрин,
И первая звезда исполнит долгожданный кульбит,
В небе, под которым нет этой любви,
Нет, и никогда не будет этой любви.