Как зарождаются стихи,
Чтоб в рифмах сердца были строки?
Какие им нужны дороги,
Какие им нужны "мехи"?!
Земные выдержав мороки,
Они – в бессмертия глуши,
Как будто золота отроги,
Растут в глубинах тайн души.
Как у реки вода со дна,
В них пузырится гул былого,
Как свет в ночи' с холма крутого,
В них даль грядущего видна…