Что написал бы я себе
В далекий девяносто первый,
Предотвращая свой побег
Из этой жизни мутно-серой?
«Знай - через лихо и войну
Промчишься, как на колеснице,
Что предадут, но не сомнут
Пажи, шуты и клеветницы.
Что испытание пройдешь
И нищетою и достатком,
Но, отличив от правды ложь,
Не обретешь железной хватки.
А через два десятка лет
Начнешь однажды жить сначала,
Найдя непроданный билет
Назад, к родимому причалу..."
Но тают буквы на листке,
Слеза мой взгляд печальный застит.
Что рассказать накоротке?
О том, что все же будет счастье!
О том, что белая сирень
Из года в год в саду бушует,
И мечется по листьям тень
То вкось, то вкривь, не по фен-шую.
И наконец, достроен дом,
Два пацана играют в шашки,
Хоть вся страна пошла на слом,
Но нерушим уют домашний.
И на могиле у отца
Мы каждый год на Красной горке....
И вьется запах чабреца
Из пулевых на гимнастерке...
Пишу, найдя пригоршню фраз,
Боюсь откладывать назавтра.
По вере — каждому из нас,
Но каждому частицу правды.