Всем похвалам я вопреки
В субботу правила стихи.
Сидела час, а может два,
Аж разболелась голова.
Не ветерок, а ветер с круч
Стал как у Пушкина – могуч,
Лесок стал девственной тайгой,
Хоть у стиха посыл другой.
Смешала поле, море, пляж,
Дорожный старый саквояж,
Махровый розовый халат,
Душистый пихтовый экстракт,
Стволы берёзок, как без них?
Мой стих, как будто бы, притих,
Потом по рифмам затрещал
И раскололся о причал.
И стало ясно мне, друзья,
Что править так стихи нельзя!
Возможно, нужен стиль другой,
Но я в поэты ни ногой.