ПрорвАло трубу на какой-то из улиц,
Ругается люд, на него валит пар.
Заспанный город вовсю красуется
Облупленной краской оконных рам.
И где-то мигают вывески, ленты,
Огни новогодних приблуд и гирлянд,
Под снегом январским коричнево-белым
Заботливо спрятаны тысячи ям.
И в транспорте списанном лет так уж 20,
Капает сверху лениво вода,
Пьяный мужик, изъяснявшийся матом,
Вдруг брань променял на лиричность стиха.
Мой город такой же, он старый романтик,
Увязший по крышу в дорожной грязи,
И с тем мужиком, пускай и отчасти,
Он в родственно-кровной и крепкой связи...