Масть, расцветка,
счастливый образ...
На бегу бриллианты брызг,
на ладони святая метка -
шанс последний, судьбы каприз.
На ветру шелестит береза,
говорит, что нельзя писать.
Чёрных строк не понять морозу,
до весны надо подождать...
Ну а там небеса виднее,
что посеешь, до осени ждать,
и опять облетят аллеи,
и опять снег ногами мять...
Выход есть -
торжество рассвета!
Неизбежность моя стезя,
пусть останется в сердце лето,
там его прекратить нельзя.
11.12.18