Горел на горизонте вертолёт,
Марая небо черным следом дыма.
Ещё чуть-чуть и в скалы упадёт -
Пион огня взойдёт неумолимо.
Но почему не вижу парашют,
Пилот "Акулы" борт не покидает?!
Таких сейчас, наверно, не куют,
Таких куёв уже не выпускают!
А он, в последнем огненном пике,
Бросает борт в колонну террористов,
И вспыхивает нефть в грузовике -
Им шанса нет остаться "грузом триста".
Пройдут года и папкину медаль,
Отдаст седая, сыну, мать-старушка.
А у того в глазах лишь неба даль:
Сирийский воздух. Новая вертушка.