Ещё не потревожив тень ресниц
едва –едва накрапывает утро,
рассыпавшись, как сахарная пудра,
на гроздью уха щебетаньем птиц.
Пока Ярила золотой побег
не запалил на маковках рассвета
во тьме стыдлив прохожий силуэтом.
Ещё ленивы зазеркалья век…
хОТЕЛОСЬ Б В ЭТОМ СТИЛЕ ПРОДОЛЖАТЬ.
нО НЕВОЗМОЖНО ЖАТЬ
И БЫТЬ НЕ СЖАТОЙ.
по мне дороги будут проезжать,
и износиланье будет в пятом..