Не читайте меня,
если в сердце у вас неприязнь.
Я неискренность чувствую сквозь толщину расстояний…
Вновь бежит по листу грустных строчек сумбурная вязь,
Оставляя следы несмываемых светлых печалей…
В заповедник души
не пущу никого. Там табу…
Не хочу, чтоб плевали, топтали и били ногами…
Я, как белка, по кругу бегу и вот-вот упаду.
Превращусь в предрассветный туман. И оставлю лишь память…
На мольберте зимы
я рисую весенний пейзаж…
Я давно позабыл, что такое январская вьюга.
Но закрою глаза – возникает картина-мираж:
Стылый ветер взметает позёмку по белому лугу…
Почему же так тянет
писать эти горе-стихи…
Может, лучше наполнить стакан и, на выдохе, выпить…
И завыть диким волком в голодной безлюдной степи,
Или горестным криком в болотах гнездящейся выпи.
Не читайте меня,
если вас эти строки смешат.
Их пишу для себя. Не для снобов, салонных эстетов…
Я хожу по углям и по острому краю ножа…
А уйду… Может быть, и меня посчитают поэтом...